O menino que andava nas nuvens

Ele era diferente dos outros. No olhar dele tinha alguma coisa de sonho, uma coisa dessas que não se pode explicar. Tinha também um infinito. Se alguém se atrevesse a olhar por mais de dois segundos dentro daqueles olhos correria um grande risco de se perder totalmente. Ou se encontrar. Mas era um menino, desses que a gente vê andando pela rua, que vai pra escola todo dia e gosta de alguma coisa de que gostam os meninos. Mas, ainda assim, ele era diferente dos outros.

Até que um dia, olhando para ele, aconteceu uma coisa linda. Nem todo mundo acredita, mas é a verdade. Uma verdade dessas fantasiadas de poesia. Os pés dele estavam no chão, eu vi. A cabeça estava nos ares. Ela se mexia num ritmo bonito, como se houvesse muita música presa dentro dos ouvidos. A cabeça subia, subia até chegar perto do sol. Então o rosto se aqueceu e o calor desceu pro coração. Aí foi que aconteceu de verdade. Depois que o coração aqueceu, os pés saíram do chão! Foram subindo, os braços se abrindo e quase podia abraçar o mundo. Ele voou em si mesmo até umas alturas desconhecidas.

Quando chegou bem lá em cima, afofou os pés numa nuvem bem branquinha que passou por perto. E saiu caminhando. Gostou de andar nas nuvens. E decidiu que andaria por lá. Se queria brincar, era só estender a mão pra pegar uma estrela. Se sentia frio, abraçava o sol. Se sentia calor, saltava pelas nuvens até o outro lado do mundo, onde a noite poderia refrigerar os seus desejos. Tinha tudo o que precisava. Os seus sonhos eram reais nas nuvens.

Mas um dia as nuvens estavam acinzentadas. Procurou um arco-íris e não achou. Procurou um amigo pelas nuvens e não encontrou. Ele sentiu solidão. Foi aí que descobriu que as pessoas do mundo não vão para as nuvens, os pés delas estão grudados no chão. Quis abraçar o mundo, mas sempre faltava uma parte. O menino percebeu que mesmo que abraçasse o mundo todo, o mundo não queria abraçar de volta. Achou difícil caminhar sobre as nuvens. Entendeu que sonhava sozinho. Aí teve uma ideia.

Coseu muitos sacos de pano. Encheu cada um, cuidadosamente, de nuvens. E todas as vezes que uma pessoa do mundo fechava os olhos por mais de cinco minutos, o menino descia e colocava o saquinho de nuvem debaixo da cabeça da pessoa. E ali ficava a pessoa, por horas, com os olhos fechados e a cabeça nas nuvens. Então as pessoas começaram a sonhar. Elas sonhavam e o céu escurecia e acendia estrelas. E todas as noites o menino que andava nas nuvens tinha sonhadores de companhia. Mas era só tirar a cabeça do saquinho de nuvem que os sonhos se tiravam de dentro das pessoas.

Mas a grande esperança do menino que andava nas nuvens era que as pessoas do mundo descobrissem que o saquinho de pano era só o embrulho. Se elas libertassem as nuvens, poderiam ser como ele e caminhar sobre as nuvens. O menino conhecia o segredo que mais ninguém conhecia: ele não precisava fechar os olhos para sonhar. E é por lá que está até hoje o menino que andava nas nuvens. Coração aquecido, nuvem no pé, música no ouvido e sonhos nos olhos de quem quiser...

Musica et Vita

Quem me conhece sabe que gosto das melodias. Especialmente das melodias mais bonitas. Mas as melodias bonitas e simples, ah! Essas eu amo. Não por causa de algum nível de dificuldade. Porque elas simplesmente não precisam de detalhes difíceis para serem interessantes. Elas são lindas por serem lindas. Simplesmente. Poderia cantá-las minha vida inteira. Seria feliz. Mas os sons que vivemos não são decididos por nós. A voz que Deus me deu é pra cantar mais do que músicas simples. Ela tem um potencial especial para cantar as mais difíceis como se fossem fáceis. A voz que recebemos não é para cantar só o simples, o bonito. É para cantarmos belamente até a melodia mais difícil que for escrita em nossa partitura. E precisamos praticar, treinar, aprender.  Temos que desenvolver as habilidades para superar a cada dia os nossos desafios musicais. Sustentar uma fermata por mais tempo. Atingir notas agudas com mais brilho. Ressoar as graves mais plenamente. Controlar melhor os stacatos para que não sejam agressivos. Aplicar a exata força no sforzando. Obedecer ao pianíssimo, mesmo que a emoção toque para nós um forte. Dar a dinâmica certa à nossa melodia. Mas ainda assim, há compassos em que precisamos aceitar notas abaixo e acima de nós. Precisamos harmonizar. Seja nos mais simples acordes maiores, seja nas mais inusitadas dissonâncias. A harmonia é funcional e cumprirá na nossa música um específico propósito. Acima de tudo, precisamos confiar no talento do Compositor. Ele é o Grande Maestro, o mais talentoso Artista. E quando o compasso à nossa frente parecer impossível de ser executado, devemos lembrar que até mesmo para as tonalidades menores, o Autor já escreveu uma picardia no final. E depois uma coda. Porque quem realmente aceita o desafio de ser regido pelo Músico Amado, nunca vai parar de cantar.

Se eu tivesse asas...

Se eu tivesse asas, não teria medo de abri-las.
Se eu tivesse asas, não me recolheria nesta caverna.

Se eu tivesse asas, cuidaria bem delas para poder voar sempre.

Se eu tivesse asas, sentiria o prazer de tirar meus pés do chão sem cair.
Se eu tivesse asas, não cairia nunca.
Se eu tivesse asas, fecharia os olhos e só subiria.
Se eu tivesse asas, voaria para outro lugar.
Se eu tivesse asas, voaria até você.
Se eu tivesse asas, visitaria as nuvens.
Se eu tivesse asas, provaria se as nuvens são algodão doce.
Se eu tivesse asas, voaria para o monte mais alto.
Se eu tivesse asas, ouviria a melodia do silêncio no espaço.
Se eu tivesse asas, lembrar-me-ia que meu lar não é aqui.
Se eu tivesse asas, creria de verdade que não há limites.
Se eu tivesse asas, tentaria tocar uma estrela.
Se eu tivesse asas, acompanharia as ondas sonoras da sua voz no ar.
Se eu tivesse asas, entenderia de verdade que nada é impossível.
Se eu tivesse asas, mudaria meu foco.
Se eu tivesse asas, caminharia só pelo prazer de fazê-lo.
Se eu tivesse asas, manteria meus pés limpos.
Se eu tivesse asas, veria a linha do horizonte do outro lado do mar.
Se eu tivesse asas, sonharia mais alto.
Se eu tivesse asas, descansaria.
Se eu tivesse asas, ainda assim tua mão me guiaria.
Se eu tivesse asas, ainda assim tua destra me susteria.

"Assim eu disse: Oh! quem me dera asas como de pomba! Então voaria, e estaria em descanso." (Salmos 55:6)

"Se tomar as asas da alva, se habitar nas extremidades do mar, até ali a tua mão me guiará e a tua destra me susterá." (Salmos 139:9-10)

 

Sem medo de Sonhar

Olhei nos olhos dele. Tive uma vontade imensa de sonhar. Segurei a vontade. "Não posso!", pensei. Já sonhei e me frustrei. Já sonhei e vi meu sonho se desfazer como fumaça. Ele sorriu. Olhou para mim outra vez. "Ai, que vontade de sonhar com esses olhos pra sempre!", foi meu outro devaneio. Abriu a boca e era música no ar. "Você nunca vai se frustrar ao meu lado.", ele disse. Acreditei. Acreditei mais um pouco. Depois, duvidei. "Já ouvi isso antes", lastimei. Como se fosse possível, naquela pura aura, alguma sombra de variação. "Você sabe que o que eu digo é verdade", respondeu ele. Paciente e lindo, muito belo. Tomou minhas mãos e me pôs de pé. "Quero que você caminhe nas pontas dos pés.", pediu. Cavalheiro que ele é. Não dá pra negar um pedido doce como esse. Sem soltar as suas mãos, andei na ponta do pé. Em direção a ele. Até que chegamos tão perto um do outro, que nasceu aquele abraço. E bem no meu ouvido ele cantou. "Minha amada", e desfaleceu meu coração, "mesmo que você caminhe nas pontas dos seus pés, ainda não vai alcançar o céu." Eu sabia. Não podia sonhar. Por que me permiti àquele abraço? Se eu não podia alcançar o céu, por quê andar na ponta do pé? E ele, lendo meus pensamentos, como sempre gosta de fazer, explica: "Você pode caminhar com a ponta do pé na muralha mais alta do mundo.", disse suavemente. E, com um suspiro, afastou-se do meu ouvido para olhar nos meus olhos novamente. "Você nunca vai sonhar o impossível a ponto de se frustrar." Então, como se fosse a lei mais natural do universo, ou como se nunca na história  da minha vida eu houvesse sofrido por nada, ele continua a música: "Não tenha medo. Os meus sonhos sempre serão mais altos que os seus." Suspirei. Era inevitável me apaixonar por ele. E me rendi ao melhor beijo da minha vida, na mais linda e inesquecível dança numa noite de luar.

"Porque assim como os céus são mais altos do que a terra, assim são os meus caminhos mais altos que os vossos caminhos, e os meus pensamentos mais altos que os vossos pensamentos."

Já vivi...

  

Já vivi coisas boas.

Já vivi coisas ruins.

Já vivi lágrimas como rios de tristeza.

Já vivi lágrimas como torrentes incontroláveis de riso.

Já vivi sonhos que não sonhei.

Já vivi pesadelos que não imaginei.

Já vivi fotos que não tirei.

Já vivi horizontes que ninguém fotografou.

Já vivi personagens que sofreram.

Já vivi personagens que superaram a dor.

Já vivi horas com intensidade.

Já vivi horas de tédio.

Já vivi momentos que pensei que nunca enfrentaria.

Já vivi amizades que pensei que nunca conseguiria.

Já vivi superações que pensava ser impossíveis.

Já vivi recuperações de doenças que pensei ser incuráveis.

Já vivi canções belas de se dançar.

Já vivi canções que não queria ouvir.

Já vivi vitórias.

Já vivi derrotas.

Já vivi as dores de um prêmio de consolação.

Já vivi a tristeza de pagar pelos erros.

Já vivi a emoção do resultado de acertar.

Já vivi o amor.

Já vivi o desprezo.

Já vivi o descaso de quem pensei poder confiar.

Já vivi loucuras.

Já vivi sanidades.

Já vivi desvarios para depois elucidar.

Já vivi encontros.

Já vivi desencontros.

Já vivi desafetos.

Já vivi embaraços.

Já vivi glórias.

Já vivi de tudo um pouco.

Já vivi tudo de mim.

Já vivi pouco de mim.

Já vivi coisa bonita de se viver.

Já vivi coisa feia de se fazer.

Já vivi o que se há de viver.

Já vivi o não saber.

Mas o melhor de tudo que vivi não foi o momento mais feliz, o sorriso mais bonito, a foto mais engraçada ou o abraço mais gostoso.

Foi a surpresa.

O melhor de se viver é não saber o que há de vir.

E a vida é assim, igual ao vento: não se sabe de onde ele vem, nem para onde vai.

Mas sabe-se que, com a companhia do Poeta, nunca será importante o lugar onde estamos ou o que vamos viver.

 

Com Ele, a vida sempre vale a pena viver.

...

Soneto para o Caminho

Quero sempre andar com meu amado

Caminhar toda minha vida ao seu lado

Mesmo que meus sonhos pareçam longe

A minha alma nos seus olhos se esconde

Se venho triste dessa vida e fatigada

Fatigado e triste após mim vem meu sonho

E quando a força do meu braço vira nada 

No meu Amado as esperanças ponho

A caminhada é triste, rosa, cinza e alegre

Todos os elementos ela, embora, integre

É constante, reta, bela em sua totalidade

E reto é quem caminha reto nesta reta trilha

Pois não há como Pai certo ter incerta filha

E retos andamos eu e Ele para a eternidade

O pedido final

Final

Ela não teve ar dentro de si para emitir qualquer som em resposta. "Calma, Talita. Sou eu!" retoma o Jardineiro. E lentamente a menina relaxava as pernas tesas pelo susto. Olhava fixamente para seus olhos. Que luz é essa nesse par de olhos lindo? Olhos de fogo. Seu olhar a consumia, mas não tirava sua vida. Fornecia. Tenta ajeitar-se. E o Jardineiro lá continua acocorado olhando a menina. Agora que estava mais calma, não conseguia disfarçar. Quem pode esconder felicidade assim? Patética? Quase. Romântica? De modo incorrigível! Estava tão apaixonada por ele... Senta-se com as duas pernas para um lado. Olha para ele de novo. Ele não havia parado de olhar para ela. E nunca o faria. Ela não consegue evitar o sorriso que lhe escapa pelo canto esquerdo da boca. Rubor. Abaixa os olhos e pergunta: "Você quer me dizer alguma coisa?", fala a menina quase recolhida. "Sim", responde o belo. "Eu vim para ver você. Está tão linda..." A menina se olha. Depara-se com seu vestido e corpo de poeira, cabelos emaranhados, pés sujos de caminhar... ele não pode estar falando sério. Mas mesmo assim ela sente sinceridade na fala do Jardineiro e as borboletas acordam dentro dela. O rosa invade as maçãs do rosto. Ela responde: "Obrigada". Pausa para tentar controlar a respiração ofegante. "É um botão.", disse o Jardineiro. "O quê?", pergunta a menina ainda rosada que não sabe sobre o que seu amado fala. "Amarelo. Que você estava tentando decifrar.", responde o Jardineiro. Então Talita lembra que estava admirando a novidade que surgira em seu vasinho de planta. Vira a cabeça para contemplar o objeto. Intriga-se. Decide tirar a dúvida: "Qual é o nome mesmo?". "Botão.", responde o homem com atenção, "É a flor que ainda não se tornou uma flor." Suspiro de sensação inesperada. É da menina, claro. "Está dizendo que isso vai se tornar uma flor?", pergunta a menina enfática e desacreditadamente. "Para mim, sempre foi. Porque o Jardineiro ao lançar uma semente, já sabe qual fruto quer colher." Respondeu o homem num tom enigmático, mas profunda e contraditoriamente revelador. "Essa é boa. Eu carregando meu vasinho o tempo todo, não imaginava que fosse sair algo tão belo do meio do barro.", diz Talita. "É o que o Jardineiro faz de melhor: suscita do barro preciosidades em vida.", diz o Jardineiro, que acaba de encabular a menina ao pegar nas mãos dela e a fazer suar frio. É a magna cena. Os dois se olhando nos olhos. Ele feliz, ela nervosa. O botão de flor amarelo ao lado, a copa da árvore acima deles e os campos dançando à música do vento iluminado e aquecido pelo sol... todos ansiosos pela próxima fala. "Talita", ele começa. "É chegada a hora de você florescer." A menina está estatelada e o homem sabe que ela não está entendendo suas palavras. Ainda. Ele recomeça: "A terra, o barro que há no seu vasinho suportou todos os sois e tempestades enfrentados. O calor escaldante, o frio cortante, os ventos... nada disso fez com que o barro desistisse de ser a casa da Vida, o lugar ideal para a Vida surgir. Porque, mesmo depois de todas essas fases difíceis, o barro recebeu a Vida que veio pela morte da Semente dentro dele..." Pausa. "Entende, Talita?" A menina continua confusa. O Jardineiro aproxima-se dela. Toma-a pelos braços e levanta. Ele a está segurando e ela sorri.

"Casa comigo."
Até o vento parou. Só os corações continuam. E aceleram. A menina, cujos olhos começam a lacrimejar, cairia no chão se seu amado não a tivesse nos braços, porque ela perdera as forças ao ouvir dele aquela frase. Os olhos do Jardineiro pareciam entrar e sair livremente do interior dela de tão irresistivelmente lindos e profundos que eram. Ele sorri. Ela esboça um abrir de boca mas não teve ar dentro de si para emitir qualquer som em resposta. O Jardineiro embala a menina nos braços e fecha os olhos: "Você é o barro e Eu Sou a Semente. Você entende agora, minha Flor?" Pausa. "Eu Sou o Caminho, do qual você não se desviou. Eu Sou o Sol que deu a você a Vida, que a aqueceu, que a iluminou. É por isso que é amarela sua flor." A menina, perplexa, pisca rápido várias vezes em tentativa de organizar todos os pensamentos e entendê-los.
"Sim."
Ela disse sim. Disse sim quanto a finalmente compreender tudo por que passara. Disse sim para cada um dos belos gestos do Jardineiro. Disse sim para o pedido de casamento do seu amado. Ele gentilmente coloca no chão os pés de sua noiva. Ela se firma sobre a terra. Ajeita-se. Ele vira de costas e sai andando. Ela não entende a atitude, mas aprendera a confiar. Até que vê o Jardineiro abaixar-se sob a copa da árvore da qual haviam se distanciado em alguns dos giros dele com Talita nos braços. Ele se levanta e caminha de volta em direção à amada, portando em suas mãos o vasinho que a ela dera há muito tempo. Novamente de frente um para o outro, fala o Jardineiro: "Você fez a melhor escolha, minha amada. Mas agora terá de confiar em mim. Pode ser doloroso por um momento, mas é o que você quer. Não deseja estar para sempre comigo?". "Sim, é o que eu mais quero", responde apaixonada. "Esse vasinho não suporta a força do Amarelo que tenho a compartilhar com você. Ele precisará ser quebrado.", diz o Jardineiro. Uma lágrima escorre pela face de Talita. Sente   uma forte dor a ponto de dar um grito desesperado de morte. Seu noivo a olha nos olhos e ela se comove porque Ele parece se importar mais com aquela dor do que ela mesma. E, nesse exato instante, o Jardineiro quebra todo aquele vaso em suas grandes fortes mãos. E Talita cai. E já não é.

...

Haveria quem pudesse dizer que ela morreu. Mas o fato é que logo após ter caído, Talita se levanta. Olha-se, ela traja novas e belas vestes como de princesa. O lugar é o mesmo: o Caminho. Mas tudo é novo. Ao invés de poeira, ouro. Ao invés de campos, flores. Ao invés de vento, música. Tudo era fresco e ouvia-se algo parecido com o som de muitas águas. Era um som maravilhoso para quem conhecera o deserto. Há muito ouro em todos os lugares. Ouro Amarelo. Põe a mão na cabeça. Descobre uma coroa grande e com pedras preciosas. Podia ver-se refletida no ouro ao chão. Olha novamente para os diamantes bordados nas saias de seus vestidos... quando uma mão levanta seu rosto. Era o homem mais belo que já vira. Trajava-se como um Rei. Ele olha a princesa à sua frente e a convida: "Talita, minha amada esposa, dance comigo." Então ela reconhece o Jardineiro. Aproxima-se dele e pergunta: "Jardineiro, você é um príncipe?" Ele sorri para sua amada e responde carinhosamente: "Eu Sou o Príncipe da Paz." Ela sorri de volta. Não se lembra mais da fome que passara, ou do frio, ou da chuva, ou da lama, ou do calor. Só pensa em sua dança. E em seu Príncipe. E na Paz.

...

E dançaram para sempre.

...

E longe da música, da dança, na escuridão da noite e na poeira que havia onde Talita já não era, floresce, amarela, a Tulipa.

Fim.